O sino bate uma hora. Não percebemos o tempo, mas sua perda

Nada realmente pertence a nós que não seja o tempo, que se tem mesmo quando não se tem nada mais

Quem mata o tempo não é assassino, mas sim um suicida.

O tempo se desfaz em cinza fria,
E da ampulheta milenar do Sol
Escorre em poeira a luz de mais um dia

Não há tempo como o presente

Paciência e tempo dão mais resultado que a força e a raiva

O tempo é a corrida a que o senhor dos astros impele os séculos a seguirem

O futuro permanece escondido até dos que o fazem

Ó minha amada, enche a taça que purifica o hoje dos remorsos passados e dos medos futuros

Futuro é o tempo qeu paira nas nuvens acima da montanha

O passado revela-me a construção do futuro

O inaudível e silencioso passo do tempo